Moblog

"Da bin ich mir nicht so sicher", meinte Maneck. "Wäre es nicht besser, ehrlich zu reagieren, anstatt seine Gefühle zu verstecken? Vielleicht, wenn jeder im Land wütend oder verärgert wäre, könnte das die Dinge so verändern, daß die Politiker gezwungen wären, sich ordentlich zu benehmen."
Die Augen des Mannes leuchteten auf, als sich die Gelegenheit zu einem Streitgespräch bot. "Theoretisch schon, da würde ich Ihnen zustimmen. Aber in der Praxis könnte es zu noch größeren Katastrophen führen. Versuchen Sie sich doch mal sechshundert Millionen wütender, heulender, schluchzender Menschen vorzustellen. Jeder im ganzen Land - einschließlich Flugzeugpiloten, Lokführer, Bus- und Straßenbahnfahrer, die alle die Beherrschung verlieren. Was für eine Katastrophe! Flugzeuge würden vom Himmel fallen, Züge würden entgleisen, Schiffe sinken, Busse und Lastwagen und Autos würden zusammenstoßen. Chaos. Vollständiges Chaos."
Er hielt inne, um Maneck Gelegenheit zu geben, sich die Details der Anarchie, die er gerade entfesselt hatte, auszumalen. "Und bitte denken Sie auch daran: Wissenschaftler haben die Auswirkungen von Massenhysterie und Massensuizid auf die Umwelt noch nicht erforscht. Nicht in diesem subkontinentalen Maßstab. Wenn der Flügelschlag eines Schmetterlings um den halben Globus herum atmosphärische Störungen verursachen kann, wer weiß, was in unserem Fall passieren könnte? Stürme? Wirbelstürme? Flutwellen? Und die Landmasse, würde sie vor Empathie beben? Würden die Berge explodieren? Und die Flüsse, würden sie durch die Tränen aus zwölfhundert Millionen Augen ansteigen und über die Ufer treten?"
Er nahm einen weiteren Schluck aus der grünen Flasche. "Nein, das ist zu gefährlich. Lieber so weitermachen wie bisher." (S. 331)

Endlich sind sie da, die neuen Stories vom "fröhlichsten Neurotiker unserer Zeit"! Mit Filmen wie Annie Hall und Manhattan wurde Woody Allen zu dem Portraitisten New Yorks und seiner Bewohner. Wer glaubt, Allens Texte seien lediglich Nebenprodukte, der irrt. Wieder erweist sich der große Regisseur als Meister der Worte. Seine Phantasie ist ein Wirbelsturm, der die ganze Welt in sich hereinsaugt und wieder ausspuckt: als groteske Schaubude, als Slapstick und Farce. Fünfundzwanzig Jahre ist nichts von ihm erschienen, nun ist der begnadete Erzähler Woody Allen zurück.

Ich erwähnte den Aminatapilz, der spurlos töten kann, doch Sam verwarf diese Möglichkeit. "Es gab nur einen Bioladen, der wirklich todbringende Pilze angeboten hat, aber der hat vor Jahren dichtgemacht, als rauskam, dass sie nicht aus ökologischem Anbau stammten."
Ich dankte Sam und rief Lou Watson an, der ganz aufgekratzt war, weil er am Tatort einen astreinen Satz Fingerabdrücke gesichert hatte, die er in einem anderen Bezirk prompt gegen ein paar seltene und ziemlich wertvolle Fingerabdrücke von Enrico Caruso hatte tauschen können. Lou sagte, das Labor habe ein Haar entdeckt. Und eine kahle Stelle. Das Haar führte dummerweise zu einem achtjährigen Kind, und die Kahlstelle ließ sich neun Männern in der ersten Reihe einer Stripshow zuordnen, die alle über ein wasserdichtes Alibi verfügten.
Im Präsidium redete ich ein paar Takte mit Ben Rogers, der mein Mentor ist und die Yuppie-Restaurant-Morde aufgeklärt hat, bei denen die Opfer erschossen und dann leicht mit Limone und frischer Minze bestreut wurden. Ben hatte gewartet, bis dem Mörder die frische Minze ausging und er auf gehackte Walnüsse ausweichen musste, die anhand ihrer Seriennummern zurückverfolgt werden konnten.
"Erzähl mir von den Opfern", sagte ich. "Hatten sie Feinde?"
"Klar hatten sie Feinde", sagte Ben, "aber ihre Feinde waren alle im Mar-A-Lago in Palm Beach. Da fand ein großer Feindkongreß statt, an dem so gut wie jeder Feind von der Ostküste teilnahm."